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绿萝（第1页）

陈夏回到家的时候，天已经偏晚。

她进门，第一眼看到的就是桌上的那盆绿萝。

绿意浓郁，枝叶舒展，一条藤垂下来，像不小心滑落的指尖，搭在原木色的桌沿。

可这不是小时候陈夏抱着的那一盆。

那一盆绿萝早已枯死了。

叶子一片片发黄、干瘪，从枝头垂下，像她母亲最后的挣扎。

她试图救过它，换水、剪枝、晒太阳，却还是没能留住。

就像她没能留住那个从十五楼纵身跃下的女人。

这些年，陈夏养死过不少盆绿萝。

总是忘记换水，或者浇水太多，要么晒得太久，要么淹得根腐。

但如今这一盆，却活得很好。

枝叶油亮，藤蔓疯长，像有什么柔韧又顽强的东西，从她心底一点点爬出来。

她终于学会了怎么去养一盆绿萝。

“你回来了？”

阮枝从厨房探出头，围裙系得妥帖，鬓边落了缕发。

灯光打在她眼睫上，柔和而安静。

陈夏点了点头，把钥匙丢进抽屉里：“嗯。”

阮枝又问：“晚饭还热着，你要现在吃吗？”

陈夏“哦”

了一声，没说饿，却慢吞吞换鞋、洗手，像是等着那句话。

她喜欢听阮枝问：“吃饭吗？”

也喜欢她用柔和语气说：“别饿着。”

这些话，在母亲活着时从没有对她讲过。

饭桌上是陈夏爱吃的三样——鸡蛋羹、冬瓜排骨汤、青椒炒肉。

都是清淡的家常味。

“你衣服新买的？”

阮枝坐下前看了她一眼，语气平常，却透着关心。

陈夏嗯了一声，捡了块排骨塞进嘴里：“舅舅非说我穿得太老气横秋。”

“挺好看的。”

阮枝笑了一下，目光在她脸上停了两秒，又自觉移开。

阮枝总是这样，敏锐得过分，又克制得可怕。

陈夏稍微靠近一步，她就退一步；陈夏疏远一寸，她又小心翼翼地凑回来一寸，仿佛维持着一种说不清的距离感。

不是“亲密”

，也不是“疏远”

。

更像是一种潜意识的……保护。