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第68章 江风叩扉（第2页）

阿砚从手袋里掏出个牛皮本子，翻到夹着黄桷兰的那页：“方才在绣坊看到首残词，绣在帕子角上的——‘雾锁山城月，江吞万里秋’，倒像是咱们此刻的心境。”

第三章·危楼揽胜

观景台的风比江岸更烈些，吹得煜明的衬衫猎猎作响。

他望着脚下的两江交汇处，暮色中的江水泛着幽蓝，像块被揉皱的绸缎，而对岸的灯火，正从高楼的间隙里漏出来，织成一张璀璨的网。

“明修，把相机给我。”

他转身时，看见阿砚正替明修整理被风吹乱的鬓发，动作自然得像多年的默契，“拍张合照吧，就以这两江灯火为背景。”

快门按下的瞬间，煜明忽然想起十九岁那年，三人在西湖断桥拍的合照。

那时的他们，眼睛里映着湖光山色，而今的眼中，除了美景，更多了几分历经世事的沉静。

相机屏幕亮起，三个人的影子被灯火拉长，背后是流淌的江水与璀璨的山城，像幅流动的《夜宴图》。

“该给这张照片题首词。”

阿砚摸着牛皮本的纸页，“就用《鹧鸪天》吧，你起个头。”

煜明望着江心的航标灯，随波起伏如星子坠落：“‘雾锁千楼暮色沉，两江交汇自成纹。

’”

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明修接得快：“‘檐角灯垂疑落瀑，阶前石润欲生云。

’”

阿砚提笔记录，忽然轻笑：“你们倒像回到了大学时的诗词社，争着和韵。

该我了——‘茶半盏，酒三分，相逢何必话前尘。

他年若忆山城月，应是江风叩旧门。

’”

江风掠过观景台的铜铃，叮咚声里，远处传来轮船的汽笛。

煜明忽然想起行囊里的信笺，那是临睡前写了一半的尺素，给远方的友人讲述山城的见闻。

此刻望着眼前的灯火，他忽然明白，有些相逢不必热烈如酒，只需像这两江之水，默默流淌，却在交汇处激荡出永恒的回响。

尾声·尺素寄怀

客栈的油灯在午夜摇曳，煜明铺开水渍笺，笔尖蘸着嘉陵江的雾色：

“阿砚、明修：

今日在弹子石老街见蜀绣，针脚细密如你我重逢时未说出口的千言万语。

临江饮茶，听江涛与川剧相和，忽然懂得古人‘海内存知己’之境——纵各在江湖，心却似两江之水，终会在某个渡口相逢。

明修的相机里，应存着两江的晨昏、老街的苔痕、你我鬓角的微霜。

这些影像，终将在岁月里泛黄，却如茶寮的老普洱，愈陈愈香。

阿砚的牛皮本上，新词旧句俱是时光的注脚，愿我们能一直这样，带着平仄走天涯，让每处风景都染上词心。

明日便要分别，此去山高水长。

但记得，无论何时，若你在某个雾起的清晨，听见江风叩窗，那定是我与山城，在远方道一声：珍重。

煜明

于重庆客舍”

搁笔时，窗外传来夜雨打在青瓦上的声响。

煜明望向江边，灯火依旧璀璨，像撒在江面上的碎金。

他知道，这场渝巷之约，终将成为记忆里的朱砂痣，而那些共同走过的石阶、看过的江景、和过的诗词，都将在时光的长河里，永远流淌着山城的韵味。

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